L'oiseau de mer qu'on appelle PetrelEt qui lisse ses plumesSous une fenêtre d'écumeEt la plage FrangéeDe jupons espagnols,La porte où l'on voit apparaîtrePrès du phare, crayon rouillé, le "Bélier"Qui revient d'un voyage nocturne.La passerelle qui s'envoleSur un morceau de ciel tombé dans "l'Estagnol",L'odeur de ces vacances,Lilas de mer, sardines, Dodo Manières,Je ne les ai retrouvés nulle autre partQu'à La Nouvelle.