Eines Abends stand er einfach vor der Tür Die Sonne wollt grad untergehn Stand plötzlich da und sagte nichts - kein wort - zu mir Als würd er immer so dastehn Ich sprach ihn an, doch er sprach nicht Stand nur so da im Gegenlicht Ich wusste erst nicht, wer er war Ich wusste nicht, wie man ihn nennt Doch dann sah ich sein Instrument: Man weiß nicht, wo er herkommt Und man weiß nicht, wie er heißt Doch er verbreitet meistens gute Laune Er ist ziemlich gut in dem, was er tut Man kennt ihn nur als den Mann mit der Posaune Ich kann nicht sagen, wieviel Zeit vergangen war Ich trage keine Uhr zum Glück Die Sonne war inzwischen in Amerika Doch er bewegte sich kein Stück Sein Instrument in der Hand Na, langsam wars nicht mehr so spannend Ich ging hinein, ich schloss die Tür Sein Schweigen hallte durch das Haus Ich sah noch mal zu ihm hinaus Er stand noch immer da so wie ein Denkmal seiner selbst Worüber ich noch heute ziemlich staune Er trägt keinen Bart, und doch ist er hart Und jetzt kommt sein Part Am nächsten Morgen stand ich auf Und dann bekam ich einen Schreck: Der Posaunist war einfach weg Er ist nicht der Junge mit der Mundharmonika Er braucht kein Bett und keine weiche Daune Er raucht ziemlich viel und das ist schlecht für sein Spiel Er ist, was er ist: Der Mann mit der Posaune